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Signature manuscrite aux bas de mes écrits §§§

A l'heure des bas résilles...

........................Talons aiguilles

A l'heure où tombe le brouillard

........................Monte la lune...

A l'heure où hurlent les loups

........................Sortent les brigands...

A l'heure où tu pleure

.........................Mon cœur s’arrêtera...

A cette heure là regarde les étoiles

Sur un loup à la tête de brigands...

........................Traversant le brouillard 

A cette heure là , regarde là-bas

..........................Vers la lune...

A cette heure là tu me verra...

..........................Mon cœur te reviendra... 

.................................................................

A cette heure là.......!!...???

Le Colporteur §§§© (12-01-1998 )

La lune fait sa timide , 

Pour ne pas qu'on la voie 

Elle a déployée un rideau de brouillard,

Sa lumière , blafarde , diffusée se fait confuse

Où mes pas dans son halo se font hésitants 

Mon regard est hagard sans repères

Où même les bruits sont silencieux...

La nuit c'est faite bateau fantôme

Où je me sens matelot abandonné   ...

   Soudain...comme une corne de brume

Un chant de sirène, dans ce désert,

Me guide à l'aveugle vers le port accueillant,

Ma demeure à la douce chaleur de l’âtre...

Voila une soirée ordinaire d'un hiver en janvier...

Le Colporteur §§§©

Sur les chemins de la nuit 

Mes pas allaient sans bruits

Les arbres s'égouttaient

L'averse était passée

Pas une trace de lumière

Le ciel même était invisible ;

Alors j'ais levé les bras ,

Et attrapant un bouton, je le dégrafais ;

J'ais ouvert la nuit

Dégrafant un à un les nuages ;

Apparurent alors des lucioles étoilées,

Dans la lueur bleutée de la lune...

Dans l'échancrure de cette nuit d'hiver

Un courant d'air froid s'engouffra

Faisant frissonner les arbres et mon corps.

D'un geste frileux je relevais mon col de manteau 

Et dans le bleu noir de la nuit

Sous la silhouette des arbres je refermais le chemin...

Dans un dernier regard au décolleté de la nuit

Je refermais la porte de ma chaudière sur la froide soirée ;

Et dans un lit aux draps de brume

Dans le souffle des anges je sombrais aux abîmes des rêves...

     Le Colporteur §§§©

Le brouillard arrive à son tour

Croyant cacher cette triste peinture,

Ce tableau aux nuages tourmentés

Ou la seule couleur est le gris, gris et encore gris...

Seule les nuances de ce gris donne des couleurs 

A ce triste tableau...

Le paysage avec le talent du peintre à une  vie

Le relief que l'artiste lui donne...

La beauté se trouve dans cette vie ces mouvements ,

De l'eau qui courre aux bords des routes dans les fossés ,

Dans les champs qui régurgitent toute cette eau 

Que la terre e veut plus ingurgitée , absorbée

Ces cours d'eaux aux eaux tourmentée tumultueuses boueuses

Devenues incontrôlable , furieux vrombissants des vagues

Dragons que même Neptune ne reconnait pas comme siens ...

Et le ciel en grands pleurs reviens à la charge,

Déversant de nouvelles rasades de pluie

Tel l'ivrogne en quête d'une taverne pour ces beuveries

Et nous pauvres humains impuissants à ces éléments

Nettoyants à petits sceaux les vomissures  

Nous pestons vers des dieux aussi présents Que des promesses électorales

...Admirons sereinement la beauté de cette oeuvre 

De cet artiste qu'est la nature pouvant peindre

Autant des scènes bucoliques ;;

Que des scènes apocalyptiques...

Bravo l'artiste ; devant ton tableau l'ont ne peut que pleurer :

Pleurer de bonheur ou pleurer de désespoir... 

Le Colporteur §§§©

(orthographe à corriger... )